ADVERTENCIA AL LECTOR
El autor no responde de las molestias que puedan ocasionar sus escritos:
Aunque le pese.
El lector tendrá que darse siempre por satisfecho.
Sabelius, que además de teólogo fue un humorista consumado,
Después de haber reducido a polvo el dogma de la Santísima Trinidad
¿Respondió acaso de su herejía?
Y si llegó a responder, ¡cómo lo hizo!
¡En qué forma descabellada!
¡Basándose en qué cúmulo de contradicciones!
Según los doctores de la ley este libro no debiera publicarse:
La palabra arco iris no aparece en él en ninguna parte,
Menos aún la palabra dolor,
La palabra torcuato.
Sillas y mesas sí que figuran a granel,
¡Ataúdes!, ¡útiles de escritorio!
Lo que me llena de orgullo
Porque, a mi modo de ver, el cielo se está cayendo a pedazos.
Los mortales que hayan leído el Tractatus de Wittgenstein
Pueden darse con una piedra en el pecho
Porque es una obra difícil de conseguir:
Pero el Círculo de Viena se disolvió hace años,
Sus miembros se dispersaron sin dejar huella
Y yo he decidido declarar la guerra a los cavalieri della luna.
Mi poesía puede perfectamente no conducir a ninguna parte:
"¡Las risas de este libro son falsas!", argumentarán mis detractores
"Sus lágrimas, ¡artificiales!"
"En vez de suspirar, en estas páginas se bosteza"
"Se patalea como un niño de pecho"
"El autor se da a entender a estornudos"
Conforme: os invito a quemar vuestras naves,
Como los fenicios pretendo formarme mi propio alfabeto.
"¿A qué molestar al público entonces?", se preguntarán los amigos lectores:
"Si el propio autor empieza por desprestigiar sus escritos,
¡Qué podrá esperarse de ellos!"
Cuidado, yo no desprestigio nada
O, mejor dicho, yo exalto mi punto de vista,
Me vanaglorio de mis limitaciones
Pongo por las nubes mis creaciones.
Los pájaros de Aristófanes
Enterraban en sus propias cabezas
Los cadáveres de sus padres.
(Cada pájaro era un verdadero cementerio volante)
A mi modo de ver
Ha llegado la hora de modernizar esta ceremonia
¡Y yo entierro mis plumas en la cabeza de los señores lectores!
lunes, 28 de julio de 2008
GABRIELA MISTRAL
"DOS HIMNOS"
Después de la trompa épica, más elefantina que metálica de nuestros románticos, que recogieron la gesticulación de los Quintana y los Gallegos, vino en nuestra generación una repugnancia exagerada hacia el himno largo y ancho, hacia el tono mayor. Llegaron las flautas y los carrizos, ya no sólo de maíz, sino de arroz y cebada... El tono menor fue el bienvenido, y dejó sus primores, entre los que se cuentan nuestras canciones más íntimas y acaso las más puras. Pero ya vamos tocando al fondo mísero de la joyería y de la creación en acónitos. Suele echarse de menos, cuando se mira a los monumentos indígenas o la Cordillera, una voz entera que tenga el valor de allegarse a esos materiales formidables.
Nuestro cumplimiento con la tierra de América ha comenzado por sus cogollos. Parece que tenemos contados todos los caracoles, los colibríes y las orquídeas nuestros, y que siguen en vacancia cerros y soles, como quien dice la peana y el nimbo de la Walkiria Terrestre que se llama América.
Lo mismo que cuando hice unas Rondas de niños y unas Canciones de Cuna, balbuceo el tema por vocear su presencia a los mozos, es decir, a los que vienen mejor dotados que nosotros y "con la estrella de la fortuna" a mitad de la frente. Puede que, como en el caso anterior, el que entendió la señal siga la ruta y alcance el logro. Yo sé muy bien que doy un puro balbuceo del asunto. Igual que otras veces, afronto el ridículo con la sonrisa de la mujer rural cuando se le malogra el frutillar o el arrope en el fuego...
El que discuta la necesidad de hacer de tarde en tarde el himno en tono mayor, sepa a lo menos que vamos sintiendo un empalago de lo mínimo y de lo blando, del "mucígalo de linaza..."
Si nuestro Rubén, después de la Marcha Triunfal (que es griega o romana) y del Canto a Roosevelt que es ya americano, hubiese querido dejar los Parises y los Madriles y venir a perderse en la naturaleza americana por unos largos años -era el caso de perderse a las buenas- ya no tendríamos estos temas en la cantera; estaríamos devastados y andarían entonando el alma del mocerío. Llega el escuadrón de mozos sin mucho gusto que digamos del "Aire Suave" o de la Marquesa Eulalia. Tiene razón: el aire del mundo se ha vuelto un puelche (1) violento y el mar de jacintos se muda de pronto en el otro mar que los marinos llaman, acarnerado.
Después de la trompa épica, más elefantina que metálica de nuestros románticos, que recogieron la gesticulación de los Quintana y los Gallegos, vino en nuestra generación una repugnancia exagerada hacia el himno largo y ancho, hacia el tono mayor. Llegaron las flautas y los carrizos, ya no sólo de maíz, sino de arroz y cebada... El tono menor fue el bienvenido, y dejó sus primores, entre los que se cuentan nuestras canciones más íntimas y acaso las más puras. Pero ya vamos tocando al fondo mísero de la joyería y de la creación en acónitos. Suele echarse de menos, cuando se mira a los monumentos indígenas o la Cordillera, una voz entera que tenga el valor de allegarse a esos materiales formidables.
Nuestro cumplimiento con la tierra de América ha comenzado por sus cogollos. Parece que tenemos contados todos los caracoles, los colibríes y las orquídeas nuestros, y que siguen en vacancia cerros y soles, como quien dice la peana y el nimbo de la Walkiria Terrestre que se llama América.
Lo mismo que cuando hice unas Rondas de niños y unas Canciones de Cuna, balbuceo el tema por vocear su presencia a los mozos, es decir, a los que vienen mejor dotados que nosotros y "con la estrella de la fortuna" a mitad de la frente. Puede que, como en el caso anterior, el que entendió la señal siga la ruta y alcance el logro. Yo sé muy bien que doy un puro balbuceo del asunto. Igual que otras veces, afronto el ridículo con la sonrisa de la mujer rural cuando se le malogra el frutillar o el arrope en el fuego...
El que discuta la necesidad de hacer de tarde en tarde el himno en tono mayor, sepa a lo menos que vamos sintiendo un empalago de lo mínimo y de lo blando, del "mucígalo de linaza..."
Si nuestro Rubén, después de la Marcha Triunfal (que es griega o romana) y del Canto a Roosevelt que es ya americano, hubiese querido dejar los Parises y los Madriles y venir a perderse en la naturaleza americana por unos largos años -era el caso de perderse a las buenas- ya no tendríamos estos temas en la cantera; estaríamos devastados y andarían entonando el alma del mocerío. Llega el escuadrón de mozos sin mucho gusto que digamos del "Aire Suave" o de la Marquesa Eulalia. Tiene razón: el aire del mundo se ha vuelto un puelche (1) violento y el mar de jacintos se muda de pronto en el otro mar que los marinos llaman, acarnerado.
VICENTE HUIDOBRO
POEMA FUNERARIO
El pájaro de lujo ha mudado de estrella
Aparejad bajo la tempestad de las lágrimas
Vuestro ataúd a vela
Donde se aleja el instrumento del encanto
En las vegetaciones de los recuerdos
Las horas en torno de nosotros hacen sus viajes
Va rápido
Va rápido impulsado por los suspiros
El mar está cargado de naufragios
Y yo he alfombrado el mar para su paso
Así es el viaje primordial y sin pasaje
El viaje instructivo y secreto
En los corredores del viento
Las nubes se apartan para que él pueda pasar
Y las estrellas se encienden para mostrar el camino
Qué buscas en los bolsillos de tu chaqueta
La lluvia aguzada comienza a coser la noche
Has perdido la llave
En medio de ese zumbido celeste
Vuelves a encontrar en todas partes tus horas envejecidas
El viento es negro y hay estalactitas en mi voz
Dime Guillermo
Has perdido la llave del infinito
Una estrella impaciente iba a decir que hace frío
El pájaro de lujo ha mudado de estrella
Aparejad bajo la tempestad de las lágrimas
Vuestro ataúd a vela
Donde se aleja el instrumento del encanto
En las vegetaciones de los recuerdos
Las horas en torno de nosotros hacen sus viajes
Va rápido
Va rápido impulsado por los suspiros
El mar está cargado de naufragios
Y yo he alfombrado el mar para su paso
Así es el viaje primordial y sin pasaje
El viaje instructivo y secreto
En los corredores del viento
Las nubes se apartan para que él pueda pasar
Y las estrellas se encienden para mostrar el camino
Qué buscas en los bolsillos de tu chaqueta
La lluvia aguzada comienza a coser la noche
Has perdido la llave
En medio de ese zumbido celeste
Vuelves a encontrar en todas partes tus horas envejecidas
El viento es negro y hay estalactitas en mi voz
Dime Guillermo
Has perdido la llave del infinito
Una estrella impaciente iba a decir que hace frío
PABLO NERUDA
WALKING AROUND
Sucede que me canso de ser hombre.
Sucede que entro en las sastrerías y en los cines
marchito, impenetrable, como un cisne de fieltro
navegando en un agua de origen y ceniza.
El olor de las peluquerías me hace llorar a gritos.
Sólo quiero un descanso de piedras o de lana,
sólo quiero no ver establecimientos ni jardines,
ni mercaderías, ni anteojos, ni ascensores.
Sucede que me canso de mis pies y mis uñasy mi pelo y mi sombra.
Sucede que me canso de ser hombre.
Sin embargo sería delicioso
asustar a un notario con un lirio cortado
dar muerte a una monja con un golpe de oreja.
Sería bello ir por las calles con un cuchillo verde
y dando gritos hasta morir de frío.
No quiero seguir siendo raíz en las tinieblas,
vacilante, extendido, tiritando de sueño,
hacia abajo, en las tripas mojadas de la tierra,
absorbiendo y pensando, comiendo cada día.
No quiero para mí tantas desgracias.
No quiero continuar de raíz y de tumba,
de subterráneo solo, de bodega con muertos ateridos,
muriéndome de pena.
Por eso el día lunes arde como el petróleo
cuando me ve llegar con mi cara de cárcel,
y aúlla en su transcurso como una rueda herida,
y da pasos de sangre caliente hacia la noche.
Y me empuja a ciertos rincones,
a ciertas casas húmedas,
a hospitales donde los huesos salen por la ventana,
a ciertas zapaterías con olor a vinagre,
a calles espantosas como grietas.
Hay pájaros de color de azufre
y horribles intestinoscolgando de las puertas de las casas que odio,
hay dentaduras olvidadas en una cafetera,
hay espejosque debieran haber llorado de vergüenza y espanto,
hay paraguas en todas partes, y venenos, y ombligos.
Yo paseo con calma, con ojos, con zapatos,con furia, con olvido,
paso, cruzo oficinas y tiendas de ortopedia,
y patios donde hay ropas colgadas de un alambre:
calzoncillos, toallas y camisas que lloran lentas lágrimas sucias.
Sucede que me canso de ser hombre.
Sucede que entro en las sastrerías y en los cines
marchito, impenetrable, como un cisne de fieltro
navegando en un agua de origen y ceniza.
El olor de las peluquerías me hace llorar a gritos.
Sólo quiero un descanso de piedras o de lana,
sólo quiero no ver establecimientos ni jardines,
ni mercaderías, ni anteojos, ni ascensores.
Sucede que me canso de mis pies y mis uñasy mi pelo y mi sombra.
Sucede que me canso de ser hombre.
Sin embargo sería delicioso
asustar a un notario con un lirio cortado
dar muerte a una monja con un golpe de oreja.
Sería bello ir por las calles con un cuchillo verde
y dando gritos hasta morir de frío.
No quiero seguir siendo raíz en las tinieblas,
vacilante, extendido, tiritando de sueño,
hacia abajo, en las tripas mojadas de la tierra,
absorbiendo y pensando, comiendo cada día.
No quiero para mí tantas desgracias.
No quiero continuar de raíz y de tumba,
de subterráneo solo, de bodega con muertos ateridos,
muriéndome de pena.
Por eso el día lunes arde como el petróleo
cuando me ve llegar con mi cara de cárcel,
y aúlla en su transcurso como una rueda herida,
y da pasos de sangre caliente hacia la noche.
Y me empuja a ciertos rincones,
a ciertas casas húmedas,
a hospitales donde los huesos salen por la ventana,
a ciertas zapaterías con olor a vinagre,
a calles espantosas como grietas.
Hay pájaros de color de azufre
y horribles intestinoscolgando de las puertas de las casas que odio,
hay dentaduras olvidadas en una cafetera,
hay espejosque debieran haber llorado de vergüenza y espanto,
hay paraguas en todas partes, y venenos, y ombligos.
Yo paseo con calma, con ojos, con zapatos,con furia, con olvido,
paso, cruzo oficinas y tiendas de ortopedia,
y patios donde hay ropas colgadas de un alambre:
calzoncillos, toallas y camisas que lloran lentas lágrimas sucias.
PABLO DE ROKHA
EL DESCUBRIMIENTO DE LA ALEGRIA
....un día Raimundo siente que quiere y entra....entra en la tierra aquella....e igual al zorzal de ojos....escucha la arveja del siglo ....abiertamente creciendo en lo infinito....distingue las aguas de las aguas....se abotona el cinturón de la rosa épica....justamente que vestirse de río o sol adelantado y enorme
....parecido a una caricia de árboles....al bramido del automóvil apuñaleado en las tinieblas altas....a un ataúd que tiene raíces.... y ....además....al militar del horizonte....el corazón de Raimundo Contreras ....sí
....ahora....al caminar....va levantando los pájaros colorados....pisa....y revientan grandes hongos dulces....que tienen bastante mundo en las pupilas....arrumurradas de esteros eternos.... habla.. y sonríen todas las materias ¡oh!....habla....habla y setecientos camarones entusiastas.... emergen del elemento del universo....embanderados los cuadrados lomos .... dando olorosos saltos de potrancas en soledad....Raimundo....entonces Raimundo abraza la vida....la monta....y le revienta loros de tinta...peras de gritos agrícolas
....entran las guitarras.... y un gran chacolí rancagüino llora la cueca llorada del roto choro.... la llora.... pero la llora realegremente ....remolienda de la empanada y la aceituna.... y el carajo de Raimundo Contreras...gritando y cantando como un arrollado picante....repuchas la naranjada de invierno que anda mamando el güaina
....¿en dónde llevará entonces ....esa tal canasta oceánica de tortillas de rescoldo....y aquella cachada de aguardiente....y aquel ancho poncho guacho que declama en la proa de las noches.... fomentando grandes vientos fuertes .... corriendo a la orilla del molino del mundo....siguiendo el color arterial de un cielo ausente pero alegre.... y de carácter rubio....y éste y éste bastón para muchos hombres poderosos.... que afirma el tiempo y sus techumbres y es un río fragante a pataguas ....andando y saliendo de la naturaleza encima del minuto?
....diariamente le corresponde la niña cartucha del establo....el mate de vino que tiene el vientre agreste.... entusiasma la situación subterránea de Raimundo Contreras.... concursos de huasitas se desgarran los potitos de olla o de fruta...ño Raimundo ño Raimundo
....canonizado de cebollas.... el corredor de Raimundo recuerda bodegas de otoño....uncidas a esa gran humedad olorosa y elevada del año.... que siempre sucede alrededor de las vasijas
....un contentamiento que esplende soberbiamente su elocuencia de copihues en trapos negros....sus anchos barriles de chicha de maqui.... sus ardientes enormes tunas .... agobiando lluviosos muros caídos a la tonada del verano....en aspecto de animales profundos....y su mar.... que levanta un pabellón de gritos azules.... que esplende soberbiamente .... un contentamiento.... que esplende soberbiamente .... felices pavos reales encima de Pelarco.... y reviente en Raimundo su huevo de agua ....saliendo de los psíquicos.... cósmicos subterráneos.... como chorro de inocencia incontestable
....Raimundo se formula ....de dónde emana la tristeza ....y entiende y adquiere su carcajada
....entusiasmo de tomates .... colocados encima del cielo sobresaliente .... la sociedad blanca del río que lame noches verdes....erguida de pescados infantiles .... alzada de labios y cosas .... en significado de circunferencia brillante ....el día trenzado de goteras de boqui ....la vihuela morena de las lavanderas.... batiendo su desnudez feliz....orillas del estero -¡qué te parece Raimundo!- y Raimundo arremangándoles las polleras a las lechugas .... besándole las tetas a la tarde.... mordiéndole los pechos a la muerte.... y de vez en vez.... durmiendo en la guatita de las cabritas.... lamiendo duraznitos que parecen meloncitos.... que parecen es que.... que parecen montoncitos de miel sobre hojuela....la vida.... ¡hay! Rosa gritazos de animal satisfecho y vagabundo.... flojera de gañan.... bostezo de peón .... hartura de gañan desvergonzado como los zapallos.... y la Julieta y la María que imponen sus potos calientes y muy buenos .... en las arenas.... tan maduras.... por debajo del fruto de sombra del sauce humilde .... y la Carmen Gómez.... que parece lloica.... y tiene gruesas y negras las trenzas sobre la pechuga de diamante .... y oloroso a jarcia naviera el melón de las verijas .... y la rubia Lucía .... lánguida como yegua gorda .... y Rosalía .... la colorina.... la que es semejante a una frutilla de julio .... la pequeñita que se esconde en Raimundo .... y desnuda y mimosa ....y la negra Marina ....pálida ....como mula nueva....y la bruta rabona de la Pancha .... arruinándole a culazos....revolcándose.... lo mismo que golondrina salvaje .... en los cementerios de la porquería .... hermosa y babosa.... como dios borracho hasta la cacha
.... miren cómo va cantando el reputas de Raimundo .... a la grupa de las carretas costaneras ....arando en la obscuridad cerebral con la yunta grandiosa
.... y todavía la putita fina de " las parralinas" .... la de los senos chiquitos y parados .... campanas del mundo.... hablando.... en el jardín amoral .... sus luces ingenuas e ingenuas ....la de los ojos honrados .... arriba de las proxenetas .... la flaquita ....que maneja un pescado de rubí.... y es como gata de invierno
....entonces maduran las callampas ....hacia el sol desnudo ....prudentes vidrios celestes ....y un olor nacional a hoja podrida .... un olor genital a noria tranquila o viñedo trasatlántico
....encumbra el volantín de las provincias.... la bola profunda del astrónomo y del encendedor de naciones ....el globo del juez testarudo ....y educa astros claros....con ese hilo fuerte....para siempre....que amarra mundos y muertos.... tira carcajadas contra el cielo.... y un mar antiguo ciñe su cintura alegremente .... como idea de cadaver honorable ....alegremente ....alegremente.... danzando.... en pelotas .... Raimundo
.... a horas tremendas .... Chile retumba en los bramidos .... en las palancas de Raimundo Contreras .... el bruto
....un día Raimundo siente que quiere y entra....entra en la tierra aquella....e igual al zorzal de ojos....escucha la arveja del siglo ....abiertamente creciendo en lo infinito....distingue las aguas de las aguas....se abotona el cinturón de la rosa épica....justamente que vestirse de río o sol adelantado y enorme
....parecido a una caricia de árboles....al bramido del automóvil apuñaleado en las tinieblas altas....a un ataúd que tiene raíces.... y ....además....al militar del horizonte....el corazón de Raimundo Contreras ....sí
....ahora....al caminar....va levantando los pájaros colorados....pisa....y revientan grandes hongos dulces....que tienen bastante mundo en las pupilas....arrumurradas de esteros eternos.... habla.. y sonríen todas las materias ¡oh!....habla....habla y setecientos camarones entusiastas.... emergen del elemento del universo....embanderados los cuadrados lomos .... dando olorosos saltos de potrancas en soledad....Raimundo....entonces Raimundo abraza la vida....la monta....y le revienta loros de tinta...peras de gritos agrícolas
....entran las guitarras.... y un gran chacolí rancagüino llora la cueca llorada del roto choro.... la llora.... pero la llora realegremente ....remolienda de la empanada y la aceituna.... y el carajo de Raimundo Contreras...gritando y cantando como un arrollado picante....repuchas la naranjada de invierno que anda mamando el güaina
....¿en dónde llevará entonces ....esa tal canasta oceánica de tortillas de rescoldo....y aquella cachada de aguardiente....y aquel ancho poncho guacho que declama en la proa de las noches.... fomentando grandes vientos fuertes .... corriendo a la orilla del molino del mundo....siguiendo el color arterial de un cielo ausente pero alegre.... y de carácter rubio....y éste y éste bastón para muchos hombres poderosos.... que afirma el tiempo y sus techumbres y es un río fragante a pataguas ....andando y saliendo de la naturaleza encima del minuto?
....diariamente le corresponde la niña cartucha del establo....el mate de vino que tiene el vientre agreste.... entusiasma la situación subterránea de Raimundo Contreras.... concursos de huasitas se desgarran los potitos de olla o de fruta...ño Raimundo ño Raimundo
....canonizado de cebollas.... el corredor de Raimundo recuerda bodegas de otoño....uncidas a esa gran humedad olorosa y elevada del año.... que siempre sucede alrededor de las vasijas
....un contentamiento que esplende soberbiamente su elocuencia de copihues en trapos negros....sus anchos barriles de chicha de maqui.... sus ardientes enormes tunas .... agobiando lluviosos muros caídos a la tonada del verano....en aspecto de animales profundos....y su mar.... que levanta un pabellón de gritos azules.... que esplende soberbiamente .... un contentamiento.... que esplende soberbiamente .... felices pavos reales encima de Pelarco.... y reviente en Raimundo su huevo de agua ....saliendo de los psíquicos.... cósmicos subterráneos.... como chorro de inocencia incontestable
....Raimundo se formula ....de dónde emana la tristeza ....y entiende y adquiere su carcajada
....entusiasmo de tomates .... colocados encima del cielo sobresaliente .... la sociedad blanca del río que lame noches verdes....erguida de pescados infantiles .... alzada de labios y cosas .... en significado de circunferencia brillante ....el día trenzado de goteras de boqui ....la vihuela morena de las lavanderas.... batiendo su desnudez feliz....orillas del estero -¡qué te parece Raimundo!- y Raimundo arremangándoles las polleras a las lechugas .... besándole las tetas a la tarde.... mordiéndole los pechos a la muerte.... y de vez en vez.... durmiendo en la guatita de las cabritas.... lamiendo duraznitos que parecen meloncitos.... que parecen es que.... que parecen montoncitos de miel sobre hojuela....la vida.... ¡hay! Rosa gritazos de animal satisfecho y vagabundo.... flojera de gañan.... bostezo de peón .... hartura de gañan desvergonzado como los zapallos.... y la Julieta y la María que imponen sus potos calientes y muy buenos .... en las arenas.... tan maduras.... por debajo del fruto de sombra del sauce humilde .... y la Carmen Gómez.... que parece lloica.... y tiene gruesas y negras las trenzas sobre la pechuga de diamante .... y oloroso a jarcia naviera el melón de las verijas .... y la rubia Lucía .... lánguida como yegua gorda .... y Rosalía .... la colorina.... la que es semejante a una frutilla de julio .... la pequeñita que se esconde en Raimundo .... y desnuda y mimosa ....y la negra Marina ....pálida ....como mula nueva....y la bruta rabona de la Pancha .... arruinándole a culazos....revolcándose.... lo mismo que golondrina salvaje .... en los cementerios de la porquería .... hermosa y babosa.... como dios borracho hasta la cacha
.... miren cómo va cantando el reputas de Raimundo .... a la grupa de las carretas costaneras ....arando en la obscuridad cerebral con la yunta grandiosa
.... y todavía la putita fina de " las parralinas" .... la de los senos chiquitos y parados .... campanas del mundo.... hablando.... en el jardín amoral .... sus luces ingenuas e ingenuas ....la de los ojos honrados .... arriba de las proxenetas .... la flaquita ....que maneja un pescado de rubí.... y es como gata de invierno
....entonces maduran las callampas ....hacia el sol desnudo ....prudentes vidrios celestes ....y un olor nacional a hoja podrida .... un olor genital a noria tranquila o viñedo trasatlántico
....encumbra el volantín de las provincias.... la bola profunda del astrónomo y del encendedor de naciones ....el globo del juez testarudo ....y educa astros claros....con ese hilo fuerte....para siempre....que amarra mundos y muertos.... tira carcajadas contra el cielo.... y un mar antiguo ciñe su cintura alegremente .... como idea de cadaver honorable ....alegremente ....alegremente.... danzando.... en pelotas .... Raimundo
.... a horas tremendas .... Chile retumba en los bramidos .... en las palancas de Raimundo Contreras .... el bruto
CONCHA ZARDOYA (cuatro poemas)
DMINIO DEL LLANTO
(A Jerónimo y a José Luis Durán de Cotes)
¡Ay! La tierra que habito, sin dinteles
se ofrece resignada al verde llanto
que de la nada viene al universo,
dominando en el centro de los ojos.
Hasta el cariño es agua de tristeza.
Hasta el cariño es césped vulnerable.
Y de lágrimas nacen las violetas,
el suave musgo negro de las ruinas.
¿Duros cielos que buscan el olvido
Propagan el dolor sobre la nieve?
¿Duros cielos agolpan, tumultuosos,
las legiones del llanto en los países?
¿Son los ángeles fieros, despeinados,
huidos del Señor y de sus tronos?
¿Son los caballos ciegos de los bosques,
en galopar frenético, sin rumbo?
¿Son las manos del viento, enloquecido,
golpeando las torres y los senos
de las vírgenes nubes, de las niñas
que lloran sin saber los sueños tristes?
¿O es el rayo de Dios que incendia y pide
torrentes de dolor para apagarse,
o refrescar la sed que tiene viva
con el llanto crecido entre los hombres?
Y el corazón se estalla como un fruto,
calcinado de amor bajo los árboles:
el compasivo llanto le convierte
en una roja flor desesperada.
LA NOCHE
«Duérmete» - dicen
los que no duermen.
Se abren las sombras:
sus brazos te mecen.
Las aves del sueño
en ellas se ciernen.
Tus ojos, despacio,
a un pozo descienden.
Los pájaros, hondos,
tu sueño protegen.
Dormida, te salvan
de voces que temes.
Dormida, la noche
te vela sin verte.
EN OTRA ORILLA
(A Rosalía de Castro)
En otra orilla estás, en donde sueñas
con el Sar y sus aguas de ceniza,
con montes grises y árboles desnudos,
con las dolientes brumas de las rías,
los tristes charcos negros de la lluvia
y el largo, largo viento que gemía.
En otra orilla estás, ya sin campanas,
pero sueñas aún con esas íntimas
aguas de hondas fuentes que lloraban
por desvalidas aves fugitivas.
Y la verde frescura de los campos
en la noche se acerca hasta tu orilla.
En la otra ribera te acompañan
los sueños que soñaste en la vida,
cumplidos ya, colmada primavera
de tu alma dulce, pura, sensitiva.
Y el más largo silencio de los muertos
te da su paz y larga compañía.
EL ABANICO
Ha cerrado tu mano el abanico
y sonreír tu boca sólo sabe
en dulce faz que el tiempo no ha borrado
todavía.
Desde tu ayer me miras y su niebla
encubre días, noches, largos años.
Más joven que yo eres, madre mía,
y parece que buscas un refugio
que yo quisiera darte sin dudarlo.
Hija mía
serías tú... Soy vieja -ya lo sabes-,
mas tu cuna sería el corazón
que no envejece nunca en su ternura:
en él te mecería dulcemente.
Y mecer tu sonrisa yo sabría.
Tu abanico ha de abrirse al nuevo aire
con ademán feliz y gesto suave:
la gasa rasgaría de gris niebla.
Trasvasadas sonrisas tuyas, mías,
unirán el pasado y el presente.
Han trasvasado amor de las dos almas:
se abre el abanico lentamente...
Y de nuevo a tu lado soy ya niña
y tú madre otra vez, con tu abanico
que abres y reabres sonriendo.
(A Jerónimo y a José Luis Durán de Cotes)
¡Ay! La tierra que habito, sin dinteles
se ofrece resignada al verde llanto
que de la nada viene al universo,
dominando en el centro de los ojos.
Hasta el cariño es agua de tristeza.
Hasta el cariño es césped vulnerable.
Y de lágrimas nacen las violetas,
el suave musgo negro de las ruinas.
¿Duros cielos que buscan el olvido
Propagan el dolor sobre la nieve?
¿Duros cielos agolpan, tumultuosos,
las legiones del llanto en los países?
¿Son los ángeles fieros, despeinados,
huidos del Señor y de sus tronos?
¿Son los caballos ciegos de los bosques,
en galopar frenético, sin rumbo?
¿Son las manos del viento, enloquecido,
golpeando las torres y los senos
de las vírgenes nubes, de las niñas
que lloran sin saber los sueños tristes?
¿O es el rayo de Dios que incendia y pide
torrentes de dolor para apagarse,
o refrescar la sed que tiene viva
con el llanto crecido entre los hombres?
Y el corazón se estalla como un fruto,
calcinado de amor bajo los árboles:
el compasivo llanto le convierte
en una roja flor desesperada.
LA NOCHE
«Duérmete» - dicen
los que no duermen.
Se abren las sombras:
sus brazos te mecen.
Las aves del sueño
en ellas se ciernen.
Tus ojos, despacio,
a un pozo descienden.
Los pájaros, hondos,
tu sueño protegen.
Dormida, te salvan
de voces que temes.
Dormida, la noche
te vela sin verte.
EN OTRA ORILLA
(A Rosalía de Castro)
En otra orilla estás, en donde sueñas
con el Sar y sus aguas de ceniza,
con montes grises y árboles desnudos,
con las dolientes brumas de las rías,
los tristes charcos negros de la lluvia
y el largo, largo viento que gemía.
En otra orilla estás, ya sin campanas,
pero sueñas aún con esas íntimas
aguas de hondas fuentes que lloraban
por desvalidas aves fugitivas.
Y la verde frescura de los campos
en la noche se acerca hasta tu orilla.
En la otra ribera te acompañan
los sueños que soñaste en la vida,
cumplidos ya, colmada primavera
de tu alma dulce, pura, sensitiva.
Y el más largo silencio de los muertos
te da su paz y larga compañía.
EL ABANICO
Ha cerrado tu mano el abanico
y sonreír tu boca sólo sabe
en dulce faz que el tiempo no ha borrado
todavía.
Desde tu ayer me miras y su niebla
encubre días, noches, largos años.
Más joven que yo eres, madre mía,
y parece que buscas un refugio
que yo quisiera darte sin dudarlo.
Hija mía
serías tú... Soy vieja -ya lo sabes-,
mas tu cuna sería el corazón
que no envejece nunca en su ternura:
en él te mecería dulcemente.
Y mecer tu sonrisa yo sabría.
Tu abanico ha de abrirse al nuevo aire
con ademán feliz y gesto suave:
la gasa rasgaría de gris niebla.
Trasvasadas sonrisas tuyas, mías,
unirán el pasado y el presente.
Han trasvasado amor de las dos almas:
se abre el abanico lentamente...
Y de nuevo a tu lado soy ya niña
y tú madre otra vez, con tu abanico
que abres y reabres sonriendo.
JUAN PABLO AMPUERO
Los poetas recuerdan el vino de los muertos
(nada más ni nada menos les queda a veces
cuando el mosto mira a los ojos
con su oscuro silencio de vendimia)
Somos guardadores de antiguos recuerdos me digo
esperando tal vez un tren que nunca llegue
Fuimos ángeles prohibidos digo
ardientes palabras ahogándose en un espacio trunco
sobreviviendo a la sonrisa seca de la muerte
los íntimos sueños huyendo por ventanas
la poesía llorando en la punta de una daga
ángeles prohibidos como luces en un túnel
Por eso cuando los poetas brindan por los que han muerto
convidan a su mesa a los que tienen el corazón eterno
y en el galope de la nocturna fuga
no se seca la voz ni se hace invisible
Los poetas aun vivos de clave en clave vienen
a recordar el vino de los muertos
¿qué importa si es embriaguez o locura?
Los insensibles revienten en silencio fúnebre
abordemos desquiciados el tren que ilumina la cordura
poblemos la noche de profetas y brindemos
como hacían los antepasados alrededor de las fogatas.
(nada más ni nada menos les queda a veces
cuando el mosto mira a los ojos
con su oscuro silencio de vendimia)
Somos guardadores de antiguos recuerdos me digo
esperando tal vez un tren que nunca llegue
Fuimos ángeles prohibidos digo
ardientes palabras ahogándose en un espacio trunco
sobreviviendo a la sonrisa seca de la muerte
los íntimos sueños huyendo por ventanas
la poesía llorando en la punta de una daga
ángeles prohibidos como luces en un túnel
Por eso cuando los poetas brindan por los que han muerto
convidan a su mesa a los que tienen el corazón eterno
y en el galope de la nocturna fuga
no se seca la voz ni se hace invisible
Los poetas aun vivos de clave en clave vienen
a recordar el vino de los muertos
¿qué importa si es embriaguez o locura?
Los insensibles revienten en silencio fúnebre
abordemos desquiciados el tren que ilumina la cordura
poblemos la noche de profetas y brindemos
como hacían los antepasados alrededor de las fogatas.
EUGENIO GARCÍA-DÍAZ (TRES POEMAS)
NO PODRIAN LAS CIUDADES
No podrían las ciudades
vivir sin esquinas,
los ilusos no tendrían lugares
para pegar carteles y consignas
Y los paraderos de los buses
estarían junto a los molinos.
Y las mariposas
que te sueñan
y te guiñan a los ojos,
tendrían que darte una cita
en el corazón de una estrella.
Nos juntaremos allí
en la vieja esquina
de nuestra juventud.
VUELO EN EL ASCENSOR DE MIS SUEÑOS
Vuelo en el ascensor de mis sueños
y qué de cosas insólitas recuerdo,
aprisionado en su caja de metal,
me agradaría subir, subir,
apretar un conmutador
que dijera infinito,
y llevar... llevar de pasajera
la imagen de una rubia dactilógrafa,
charlar con ella,
abrirle una ventana a mi ascensor
ser tal vez cosmonauta.
viajar cielo arriba, muy arriba,
aprisionando una mano de mujer.
TU Y YO
Tú y yo,
íbamos diciendo palabras mágicas,
abriendo surcos al agua,
vertiendo en los trigales
la fresca caricia
de los ríos colindantes.
Fue una mañana, un día,
un siglo en el secreto calendario
del amor y de la vida.
Camino adelante está la estrella,
nuestro legado es sólo pasión,
luz, en la tempestad,
aliento, en la desesperanza,
paz, en la ciega vorágine
de la Humanidad herida.
Débil árbol para contener el viento,
pero no importa,
se juntarán todas las manos,
todos los labios que saben a ternura
y entonces las banderas
serán recogidas por el viento,
y el mensaje llegará al hombre
para que florezca la paz,
necesaria flor
en la ancha campiña del mundo.
No podrían las ciudades
vivir sin esquinas,
los ilusos no tendrían lugares
para pegar carteles y consignas
Y los paraderos de los buses
estarían junto a los molinos.
Y las mariposas
que te sueñan
y te guiñan a los ojos,
tendrían que darte una cita
en el corazón de una estrella.
Nos juntaremos allí
en la vieja esquina
de nuestra juventud.
VUELO EN EL ASCENSOR DE MIS SUEÑOS
Vuelo en el ascensor de mis sueños
y qué de cosas insólitas recuerdo,
aprisionado en su caja de metal,
me agradaría subir, subir,
apretar un conmutador
que dijera infinito,
y llevar... llevar de pasajera
la imagen de una rubia dactilógrafa,
charlar con ella,
abrirle una ventana a mi ascensor
ser tal vez cosmonauta.
viajar cielo arriba, muy arriba,
aprisionando una mano de mujer.
TU Y YO
Tú y yo,
íbamos diciendo palabras mágicas,
abriendo surcos al agua,
vertiendo en los trigales
la fresca caricia
de los ríos colindantes.
Fue una mañana, un día,
un siglo en el secreto calendario
del amor y de la vida.
Camino adelante está la estrella,
nuestro legado es sólo pasión,
luz, en la tempestad,
aliento, en la desesperanza,
paz, en la ciega vorágine
de la Humanidad herida.
Débil árbol para contener el viento,
pero no importa,
se juntarán todas las manos,
todos los labios que saben a ternura
y entonces las banderas
serán recogidas por el viento,
y el mensaje llegará al hombre
para que florezca la paz,
necesaria flor
en la ancha campiña del mundo.
QUETZALCÓATL...Rodrigo Alemany
Rodrigo Alemany Rojas, llega desde Santiago de Chile, poniendo sobre el papel versos escritos con una fuerza creativa que realza su grande y vasto bagaje cultural. Alemany es certero en el verso, tiene un muy buen ritmo y logra gran profundidad en sus versos; sin caer en rejuegos filosóficos, nos lleva de la mano, con esa cadencia característica de su poesía, a través de un universo cargado de imágenes que invitan al corazón a conjuntarse con el cuerpo y con el alma y comenzar así a fluir. Quetzalcóatl
México-Tenochtitlan, región de los lagos, pirámides y canales donde se transportan tesoros invaluables. En Tlatelolco se intercambian guajolotes por cacao. Ometochtli, Xóchitl, flores de vivos colores. Huele a copal. Aun no llega el conquistador, el asesino…Quetzalcoatl se desliza en snowboard. Presente y pasado se confunden, se mezclan. Oh sangre criolla, mestiza, castiza y aragonesa. Vasca, catalana, madrileña. La gaita sopla, la poesía galaico portuguesa vuela como los halcones, como los ángeles negros, o de la noche, o por qué no decirlo, como los ángeles blancos. Sueño estacionario, equilibrio perfecto, infinito(∞). Poesía mozárabe, moaxacha y jarcha, sueño de Córdoba, el califato, los tres libros, las fontanas, los palacios, el respeto y el honor…Abderramán III se alegra desde su trono junto a Aláh y sus usos y costumbres ancestrales…Habibi hoy me levanté temprano, la lluvia se distingue desde tu celosía, desde tu velo y tu cuerpo perfumado. El caballo negro cabalga con su jinete, el yatagán al cinto, el traje negro, el turbante, la tez blanca. Habibi, veo como abres la ventana desde tu palacio y lanzas pétalos blancos al vacío y a la altura del aire. Una paloma mensajera lleva una gota de tinta amorosa. Besas a la paloma y escribes con tu pluma, tu caligrafía es fértil, sueño de palmeras y dátiles, casas blancas de roca y piedra… Ruy Díaz de Vivar y Doña Ximena, y Doña Bárbara, la guerra y el término de un Imperio. Castilla y Aragón unidos nuevamente, surgen los estandartes, el pueblo está de fiesta, los andantes transportan la imagen de la Virgen María, las carmelitas están de fiesta, toman agua, y el pan recién horneado mediante una pala de madera se sitúa en un plato del mismo material…Habibi, hoy llevo mi honor en mi sangre criolla, llevo la luz de una vela y la apago soplando. Toledo suena como las campanas de su Iglesia, meister de clerecía, Roldán y el sueño indeleble del Quijote…Un viejo loco en una historia inconlusa, estrafalario, sueña con molinos y se cree un caballero andante que lucha con ellos, la comunidad sigue su sueño y vuelven su realidad como en los tiempos de Amadís de Gaula. Sancho, como lo dijera el poeta, se quijotiza, y añora su ínsula perdida montado en su borrico, suenan las gaitas, las charangas y las panderetas…Habibi, cuánta distancia, un sueño lagrimal y un suspiro cubierto de besos y de amor lejano…En el desierto, el Tuareg realiza sus oraciones, en una carpa se bebe el té calientito, los camellos se hincan y descansan. Un insano automóvil cruza apresurado el desierto, una serpiente se arrastra zigzageante encima de la arena. En el oasis las mujeres con el rostro descubierto lavan su ropa. El Tuareg porta un rifle al hombro, su yatagán con la empuñadura de piedras preciosas, gemas, cuarzos y zafiros. Azur, el cielo es azul, las nubes blancas elevan su bruma. Los Tuaregs unidos en la carpa discuten sus usos y costumbres, me invitan a pasar, el pastor de ovejas camina y muchas de ellas pasan junto a la carpa. El viento y la arena, anuncian un temporal. Un Tuareg amarra la puerta de lona, yo le ayudo, ¡Aselam aleikum!...¡Metulem!, el saludo, el honor y el respeto a sus sagradas escrituras…Me invitan un café, me niego a beberlo con la cabeza…Me sirven mejor un té, en tazas blancas, una señorita con su velo entra en la carpa, es la hija del Tuareg, tiene unos ojos hermosos, y unas pestañas que barren con el cielo hasta alcanzar las estrellas, la palmera y el Talmud, usos y costumbres…Alberto Vázquez-Figueroa me enseña a seguir la senda del Tuareg. El Sahara es un espacio abierto a la intemperie, rico en misterios y fértil poesía, el calor es abrasador, el sol se encuentra en su esplendor amarillo, un cervatillo bebe agua en el oasis. Una mujer transporta leche de camellos. Un hombre ordeña un camello, una camella…
Habibi, eres rubia y blanca, tu cuerpo es un portento, incienzo y mirra, aroma de menta y hierbabuena sin arrastres, sin lastres, cobijado en el sueño de tus ojos profundos…Cabalgaremos desde el Ajusco hasta Xochicalco. De un salto estaremos en Chiapas, en la comunidad la pimienta, donde los niños con conjuntivitis son sanados por la manzanilla, el cultivo orgánico y la venta de ámbar. La escuela todavía tiene un suelo de tierra, de polvo. Las bancas son compartidas…En San Cristóbal de las Casas mi amigo Xün me enseña su nuevas artesanías, hay pulseras maravillosas, plumas tzotziles, papalotea un murciélago, veo su caverna mágica, sus inventarios de agua y estalactitas. Los exploradores parecen mineros, con casco y linterna…En Carlsbad recuerdo la salida de miles de murciélagos en el aerópago. Se distingue la ruta de la caverna, avanzamos con walkitokies, la caverna es un museo vivo, humedad presente, lluvia y gotitas de agua…Habibi, blanca aurora, sin penumbras, ¿te gustaría conocer Carlsbad? Yo se que prefieres el vuelo de los gansos, los que se distinguen cuando vuelan sobre un mantel terrestre, azulejos terrestres, verdura, césped, árboles y cruces. También edificios…Distingo la ciudad de Nueva York, su parque donde los gimnastas presentan números de arte. Hay niños y niñas con globos, ardillas, monkies, y halcones en sus nidos…Vamos a Londres, el big ben y la torre con su puente que atrviesa el Támesis. La torre fue una cárcel para miembros de la nobleza…Vamos a Irlanda, el gaitero celta prepara su música nueva, el oleaje del mar se distingue desde el acantilado, el gaitero lleva el pelo largo, el viento remece sus cabellos, un tambor de infantería suena, los dólemenes giran, y un robot prosigue su camino, ahamuk, el viento envalentonado, la lluvia y la brisa sabor a sal. Una foca camina sobre el roquerío…Habibi, vamos montados en un ponie hacia Norwich, Inglaterra. La escuela es maravillosa, es una escuela pública con una cancha de fútball, una alberca con techo, atemperada, donde de niños jugábamos. Tablas, gorros de plástico y guogless. Un amigo me acompaña por el camino a casa. Es un inglés y nos entendemos sin hablar, lleva una insignia del grupo Police, vamos a un terreno donde hay un árbol gigantesco y se nos ocurre subirnos y construir una casa en el árbol, el sueño no se lleva a la práctica…Mis primos también van a la misma escuela, la escarcha en el césped nos permite deslizarnos, el volkswagen de mis tíos tiene el parabrisas con una capa de hielo…La leche en botellas espera que alguien las levante para ir a desayunar, cereales, pan tostado y hot cakes…Habibi puedo hablarte también de Portugal, Lisboa es una ciudad enferma de ruido, sus camiones son de dos pisos, parecidas a las micros chilenas…En Coimbra se distinguen los viñedos. Un anciano, hombre antiguo, nos explica que entre los viñedos hay pozos abismales por donde uno puede caerse. El miedo nos impide realizar una caminata por el viñedo…En Oporto fue mi primera gran borrachera, tenía 8 años, y sentí que el suelo se me movía. En una fábrica de vino tinto, caté tres copas con más de 15 años de añejamiento. Por el río navegan carabelas con barricas de vino, recuerdan a Cristóbal Colón y su conquista de América, molto obligado…Madre Deus ilumina las casas de ladrillo y piedra de Lisboa. El mar y su puerto, las embarcaciones que parecen carabelas, el mástil y su vela, se remecen. Una mujer maravillosa está vestida de negro, el guitarrista afina su guitarra, el fado semeja la música flamenca…”Cuando una guitarra trina en manos de un buen tocador…” Coimbra y sus viñedos, sus huertos, sus arcos, sus casas, un canario se posa en una rama de abeto, una ardilla voladora se lanza en picada y aterriza llevándose una semilla. El zorro husmea, está satisfecho, las ranitas y los sapos croan en el estanque, una libélula roja aparece en escena, sus alas transparentes, su cola negra y su palpitación roja…Los osos vienen de las montañas, uno de ellos juega con un frasco de miel de abeja, mete su hocico en el frasco, dulce alegría…Habibi, el bosque también es un desierto, no se distingue ni una alma humana, sin embargo los animales están de fiesta. La humedad del bosque es transparente, los troncos erguidos tienen cientos de años, han visto crecer, morir y renacer a millones de seres humanos. Están cargados de historia…José Saramago me invita a recordar la vida y muerte de Ricardo Reis, de Pessoa, oh bruma pasajera, dulce puerto de distancias inabarcables, palpitación celeste, niebla y llanto…La muerte de Ricardo Reis fue muy triste, que en paz descanse…Los nombres son sutiles marcas de una historia inconclusa. La fortaleza del Partido Comunista Portugués se extiende como un manto de alas blancas…En la fragua se martillan espadas al rojo vivo. El calor es sofocante, hay que tener manos obreras para resistir el embate del fuego y el agua…Hoy llueve en Lisboa, un caballo, muestra sus patas, su cabalgadura y su carruaje…Habibi, te extraño, recuerdo vuestra ternura y vuestros besos dulces, frutilla y mejorana, menta, incienzo y mirra, leche de cabra, queso, pan y vino…Aceitunas y olivares.
Serpiente, oh gran kukulkan, serpiente negra, de maravillosos colores, oh gran Quetzalcoatl. Emisario de los dioses antiguos, terreno fértil donde la milpa crece y crecía siendo libre, desde el corazón de la tierra, desde donde nace el ombligo de la luna, oh gran kuklkan, dador de vida, océano y vastedad sapiensal. Shabalay, serpiente blanca, montaña nevada, nieve y escarcha. Desde el lugar donde crecen y florecen los castaños, desde el lugar donde crecen y florecen los ciruelos, desde el lugar donde crecen y florecen los tulipanes. Dispongo un mecapal para ofrendar flores de múltiples colores. Desde el lugar donde nace y renace la luna, centro del universo. Inkataki, Macupichu anuncia su claro esplendor de piedra, la Sierra Nevada tambien crece y se enrosca como una serpiente, Kukulkan, desde el lugar donde crece el choclo, alimento de hombres, mujeres, dioses y diosas…El cóndor vuela y se suspende en el aire, atrapa un yamu…Quetzalcoatl, desde el lugar de la fineza más pura, tersa como el agua, valiente como un jaguar adormecido…Ofrendo el moy a los cuatro puntos cardinales y hacia el centro de mi corazón imaginario…Oh gran Kukulkan, razón de piedra, ofrendo el incienzo y el copal, para todos aquellos que piensan, trabajan y sienten la vida. Para todos aquellos que sueñan con un futuro mejor. En paz, para todos los hombres y mujeres de buena voluntad…Oh gran Kukulkan, no tengo armas de ninguna especie, porto la pluma y escribo, tlacuilo, hoja y árbol. Oh gran Quetzalcoatl, a veces me pregunto cuándo se detendrá la devastación de los bosques y selvas del mundo, devastación causada por la avaricia y la codicia del oro y el dinero…Oh gran kukulkan, señor del fuego, me acerco al sol para calentarme, hace un poco de frío…Oh gran Quetzalcoatl, serpiente limpia, desde el agua hasta la tierra, te deslizas como una fontana…
Habibi, hoy te veo blanca y rubia, con tu buen talante, eres estudiante y trabajadora. Te quiero mucho…Desde la distancia sueño contigo. Viva la menta, el te negro, la hierbabuena y el naranjo…El águila pesca y se levanta. Lleva el fruto de su cacería a sus aguiluchos…El aguilucho salta desde su nido en un paracaídas…
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